Callar

La palabra domina el mundo.

Puede parecer una afirmación exagerada, pero basta observar un momento cómo nos relacionamos con la realidad para advertir hasta qué punto vivimos inmersos en ella. Nombramos las cosas, las clasificamos, las describimos, las interpretamos y, a través de ese proceso, construimos un mundo habitable. Un mundo hecho, en gran medida, de palabras.

Todo aquello que puede ser nombrado existe de algún modo para nosotros. Existe una mesa, porque podemos señalarla y decir «mesa». Pero también existe un unicornio. No porque podamos encontrarlo en un bosque, sino porque podemos nombrarlo. El simple hecho de disponer de una palabra ya abre un espacio de significado. La mente puede representarlo, imaginarlo, incorporarlo a su universo de referencias. De alguna manera, aquello que recibe un nombre adquiere una forma de existencia.

Nuestra vida está tejida con esos significados. Vivimos dentro de relatos. Relatos sobre quiénes somos, sobre lo que nos ocurrió, sobre lo que deseamos llegar a ser. Historias que nos contamos a nosotros mismos y que contamos a los demás. Algunas se aproximan bastante a los hechos; otras se alejan considerablemente. Pero incluso las más fieles han sufrido transformaciones. Cada vez que una experiencia es recordada, explicada o interpretada, algo cambia. Se rellenan vacíos. Se reorganizan acontecimientos. Se añaden matices. Se eliminan detalles. Con el tiempo, muchas veces terminamos recordando más el relato que hemos construido sobre lo sucedido que lo sucedido en sí.

Pero el fenómeno no se limita al ámbito personal. La propia sociedad es una inmensa construcción narrativa. Un entramado de acuerdos, símbolos, conceptos y significados compartidos que permiten la convivencia y la organización colectiva. Participamos en él desde que nacemos. Aprendemos sus códigos, sus categorías y sus reglas mucho antes de ser conscientes de ello. Y gracias a esa inmensa narración colectiva damos por reales cosas que, observadas con detenimiento, poseen una existencia muy peculiar.

Las fronteras, por ejemplo. Desde el espacio no existen líneas que separen países. Sin embargo, millones de personas viven, luchan, aman, comercian o mueren condicionadas por ellas. O las jerarquías. Una persona puede adquirir autoridad simplemente porque todos aceptamos una determinada historia sobre su posición, su cargo o su función. No se trata de afirmar que estas realidades sean falsas o inútiles. Sus consecuencias son muy reales. Lo que resulta interesante es advertir que su existencia depende, en gran medida, de narraciones compartidas.

Vivimos sujetos a historias.

Y esas historias determinan lo que vemos, lo que valoramos, lo que tememos y lo que esperamos. Quizá por eso reaparece una y otra vez, bajo formas distintas, una misma intuición humana. Aparece en la alegoría de la caverna de Platón. Aparece en muchas tradiciones espirituales. Aparece incluso en relatos contemporáneos como The Matrix. La idea es siempre parecida: vivimos dentro de una representación que confundimos con la realidad misma.

Además, existe una dificultad añadida. Cuando alguien nos dice que la vida es un relato y nosotros asentimos convencidos, esa comprensión pasa inmediatamente a formar parte del propio relato. Se convierte en una nueva idea, una nueva creencia, una nueva explicación que incorporamos a nuestra colección de interpretaciones. El relato es extraordinariamente hábil absorbiendo cualquier intento de escapar de él.

Probablemente despertar es interrumpir el relato.

No sustituir una historia por otra más sofisticada. No se trata de cambiar de ideología, de filosofía o de sistema de creencias. Se trata de interrumpir. Percibir con claridad el tejido narrativo que normalmente pasa desapercibido. Advertir cómo las palabras organizan la experiencia. Observar cómo una idea conduce a otra, cómo una interpretación genera la siguiente y cómo, sin apenas darnos cuenta, terminamos habitando una realidad construida por pensamientos acerca de la realidad.

Despertar debe parecerse a sacar la cabeza fuera del agua por un instante. No para abandonar el océano narrativo —algo probablemente imposible mientras seamos humanos—, sino para reconocer su inmensidad. Para comprender que estamos nadando en él. Y que no somos únicamente él.

Pero para que eso ocurra es necesario algo hoy tan escaso como el silencio. No me refiero al silencio entendido como ausencia de ruido exterior, sino a la suspensión temporal de la necesidad de seguir alimentando el relato. El silencio permite que las palabras se hagan visibles. Mientras hablamos constantemente, mientras consumimos explicaciones sin descanso, mientras añadimos nuevas capas de interpretación sobre cada experiencia, el relato permanece oculto. Funciona con tanta normalidad que ni siquiera advertimos su presencia.

Es precisamente cuando callamos cuando empezamos a escuchar. Escuchamos las frases que recorren nuestra mente: Las opiniones automáticas, los juicios, los recuerdos. los planes, las preocupaciones, las conversaciones imaginarias, las historias que nos contamos sobre nosotros mismos y sobre los demás. Y entonces descubrimos que dentro de nosotros hay mucho más ruido del que imaginábamos.

Por eso el silencio resulta tan incómodo. Porque nos enfrenta al relato.

El silencio es necesario.

No porque elimine las historias, sino porque permite escucharlas. Porque nos ayuda a reconocer el tejido de palabras con el que construimos el mundo. En el silencio podemos advertir el ruido constante de nuestras interpretaciones, nuestras explicaciones y nuestras certezas. Podemos observar cómo se levantan, cómo reclaman nuestra atención y cómo intentan convencernos de que son la realidad misma.

Quizá despertar no consista en destruir el relato ni en escapar de él. Tal vez baste con reconocerlo como relato. Verlo aparecer y desaparecer. Escucharlo sin quedar completamente absorbidos por su voz. Mantener una cierta distancia que nos permita recordar que, antes de cada palabra, antes de cada explicación y antes de cada historia, hay algo que ninguna de ellas consigue abarcar por completo.

Y para que exista silencio, antes hay que callar.

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